A culpa é minha ou A hora da estrela

ou Ela que se arranje

ou ...O direito ao grito.

Quanto ao futuro Lamento um blue

Ela não sabe gritar

Uma sensação de perdaAssovio no vento escuroEu não posso fazer nadaRegistro dos fatos antecedentesHistória lacrimogênica de cordel Saída discreta pela porta dos fundos.

Clarice Lispector;

Obsolescência Programada.

É alta madrugada já é tarde demais, pensava que era liberdade mas se enganou.Renovou seus pensamentos sobre a solidão infinita, imensidão. Já estava na hora de acordar para a vida, seguir seus próprios caminhos, não se deixar levar.Tudo bem, seja o que for, mas que seja por amor as causas perdidas, o perdido ali escondido, sem nenhum manifesto e afeto; é ele podia ter se apaixonado pelos erros dela, olhos fechados para tudo e todos.Não, chega! Vá para outras vibrações, não se engane mais. Tente ser o que é de melhor, liberte-se!Existem frágeis testemunhas de um crime vulgar, a cabeça era um labirinto.Onde encontrar a saida?O refrão de um bolero tocava lá no fundo, mas o olhar sempre engana como um final de semana. Já esteve muitas vezes cara-a -cara com a sua pior metade sem maldade contínuo, árduo momento sem expectativas, na falta do que fazer vender a liberdade.Virtude, obsolescência programada.